![](https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiTcq4sTgcI4u_sh6Yocy3W6yBXYtP49iMBM2Eq5pE5JCPnmMeFn5VF1SvDT8-Xj-mIFODIpnWTl9sF1AFMqYrbmUot5S0eHcq0PGnfF_v3M-InBPk8F4s-jjFNSIHAgdDEKUqNUSzhiVQ/s400/091219_1.jpg)
Klockan är snart kvart i fyra och det är skumt i blårasket. Under fågelbordet hoppar en ensam pilfink, vaggar omkring, rund som en boll och pillar bland vetekrosset. Han petar i maten som en "kyckling". Han är illa ute. Han har legat där hela dagen med fötterna uppdragna i magdunet. När de andra i flocken skyndat i skydd, har han legat kvar. Kylan tar sin tribut.
Inatt kommer en fågel jag känner lite att dö. Jag kan inget göra åt det.
.
Inga kommentarer:
Skicka en kommentar